E deito um cigarro meio fumado fora

Para irremediavelmente acender um novo cigarro

Impaciente até à angústia,

Como quem espera numa estação dos arredores

O comboio que há-de trazer ah tão talvez,

quem talvez venha.

Álvaro de Campos

Sê dono apenas do que podes transportar contigo; conhece línguas, conhece países, conhece pessoas. Deixa que a tua memória seja o teu saco de viagem.

Alexander Soljenitsyn

escritor Russo (1918-2008)

Há nos filmes pornográficos a

mais o que nos outros há

a menos, porque não hei-de

ver a crucial imagem da cama?

Fazia falta esta cena

em que me posso representar

no actor principal, assim

com a coluna torta como a estátua

debruçada de um homem a chorar.

A verdade é que há lágrimas

muito sentidas. Por outro lado

a pieguice é uma coisa dos homens,

de alto valor sociológico.

Mas na poesia, enfim,

como se podia ser cruel e puro?

Que cansaço nestas setas

que rodam a fita gravada, procurei

um símbolo e nas minhas mãos

vi o fumo da cinza de gestos

tolhidos, uma laboriosa mentira.

Helder Moura Pereira

in Poemas com Cinema

all we need

Foto de Paulo Moura

Porto 2011

Paralelo 2

Foto de Paulo Moura

Porto 2011

Calçada Portuguesa

Foto de Paulo Moura

Porto 2009

Serralves

Foto de Paulo Moura

Porto 2011

Flatiron Building

Foto de Paulo Moura

Nova Iorque 2010

Douro, faina fluvial

Foto de Paulo Moura

Porto 2008

A nova compilação de

David Sylvian

dá pelo nome de Sleepwalkers.

Sleepwalkers

Money for all

Ballad of a deadman

Angels

World citizen

Five lines

The day the Earth stole heaven

Playground martyrs

Exit/Delete

Pure genius

Wonderful World

Transit

The World is everything

Thermal

Sugarfuel

Trauma

Da Poesia que Posso

Há uma certa maré nas coisas humanas

Espero pelo verão como por outra vida

no inverno é que o verão existe verdadeiramente

É o dia em que segundo alguns jornais

john hoare e david johnstone iniciam

a travessia do atlântico num barco a remos

É o dia das grandes travessias

o mar a vida isso que importa?

Dios qué bueno es el gozo por aquesta mañana

aqui na orla da praia mudo e contente do mar

Ao chegar aos cinquenta sessenta anos

Quando os fizer talvez pense nisso

e não agora a tanto tempo de distância

Agora sou do cúmulo da tarde

desta tarde no início do outono

ou do início desta tarde de outono

Só depois é que pergunto que fazer de tudo isto

que torna o cid meu contemporâneo

Dios qué bueno es el gozo por aquesta mañana

de um dia em que me achei mais pachorrento

Manhã ou tarde? primavera ou outono?

Não sei pouco me importa

Pouco me importa o quê? Não sei

(o resto vem no pessoa

Pessoa é o poeta vivo que me interessa mais)

Basta a cada dia a sua própria alegria

e é grande a alegria quando iguala o dia

Ruy Belo

in Todos os Poemas

Este disco é tão belo no seu som

quanto a fotografia da sua capa o é para os nossos olhos.

Pastelaria

Afinal o que importa não é a literatura

nem a crítica de arte nem a câmara escura

Afinal o que importa não é bem o negócio

nem o ter dinheiro ao lado de ter horas de ócio

Afinal o que importa não é ser novo e galante

- ele há tanta maneira de compor uma estante!

Afinal o que importa é não ter medo: fechar os olhos frente ao precipício

e cair verticalmente no vício

Não é verdade, rapaz? E amanhã há bola

antes de haver cinema madame blanche e parola

Que afinal o que importa não é haver gente com fome

porque assim como assim ainda há muita gente que come

Que afinal o que importa é não ter medo

de chamar o gerente e dizer muito alto ao pé de muita gente:

Gerente! Este leite está azedo!

Que afinal o que importa é pôr ao alto a gola do peludo

à saída da pastelaria, e lá fora - ah, lá fora! - rir de tudo

No riso admirável de quem sabe e gosta

ter lavados e muitos dentes brancos à mostra.

Mário Cesariny

(Lisboa, 1923 - Lisboa, 2006)

Sadismo

E o homem tomou nas mãos a borboleta azul
e brincou delicadamente com ela
durante duas horas.
Mas a vida dessa borboleta azul
eram apenas duas horas...

António Victorino D'almeida
in
Os Devoradores de livros.

Poesia e propaganda

Hei-de mandar arrastar com muito orgulho,

Pelo pequeno avião da propaganda

E no céu inocente de Lisboa,

Um dos meus versos, um dos meus

Mais sonoros e compridos versos:

E será um verso de amor...

Todos sabemos que cada dia que nasce é o primeiro para uns e será o último para outros e que para a maioria, é só um dia mais.

José Saramago 1922-2010

Jasmine
Keith Jarrett / Charlie Haden

Music is an amazing thing. It doesn't exist as a stationary object.
It moves in real time and can be uplifting both to the player and listener.

in notes to Jasmine

Um disco obrigatório porque belo.

Guido Pigni

Escrito de memória

Formado em direito e solidão,

às escuras te busco enquanto a chuva brilha.

É verdade que olhas, é verdade que dizes.

Que todos temos medo e água pura.

A que deuses te devo, se te devo,

que espanto é este, se há razão pra ele?

Como te busco, então, se estás aqui,

ou, se não estás, por te quero tida?

Quais olhos e qual noite?

Aquela

em que estiveste por me dizeres o nome.

Não sei, amor, sequer, se te consinto

ou se te inventas, brilhas, adormeces

nas palavras sem carne em que te minto

a verdade intemida em que me esqueces.

Não sei, amor, se as lavas do vulcão

nos lavam, veras, ou se trocam tintas

dos olhos ao cabelo ou coração

de tudo e de ti mesma. Não que sintas

outra coisa de mais que nos feneça;

mas só não sei, amor, se tu não sabes

que sei de certo a malha que nos teça,

o vento que nos leves ou nos traves,

a mão que te nos dê ou te nos peça,

o princípio de sol que nos acabes.

Pedro Tamen (n. 1934)

Martine's legs, 1967

Henri Carier-Bresson

Magnum Photos

François Ayroles

"Gosto de todos os cineastas que se chamam Jean:

Jean Vigo, Jean Renoir, Jean Cocteau, Jean Eustache,

Jean Rouch, Jean-Luc Godard e Wong Kar-Wai,

porque tenho a certeza de que

Wong quer dizer Jean em chinês."

Enrique Vila-Matas, in "Diário Volúvel"

teorema, 2010

trad. Jorge Fallorca

Endormie

de Roman Zaslonov

Quando Ficares Velha

Quando ficares velha, grisalha e sonolenta

E te aqueceres à lareira, pega neste livro

E lê-o devagar, sonha com o olhar meigo

E com as sombras profundas outrora nos teus olhos;

Quantos amaram os teus momentos de feliz encanto

E a tua beleza com amor falso ou autêntico,

Além daquele homem que amou em ti a alma peregrina

E as tristezas que alteravam o teu rosto;

E curvando-te mais sobre a lareira ao rubro

Murmura, um pouco triste, como o Amor se foi

E caminhou sobre as montanhas lá no alto

E escondeu o rosto numa multidão de estrelas.

William Butler Yeats

Martin Creed
Work No. 374

Mãe, eu quero ir-me embora – a vida não é nada
daquilo que disseste quando os meus seios começaram
a crescer. O amor foi tão parco, a solidão tão grande,
murcharam tão depressa as rosas que me deram –
se é que me deram flores, já não tenho a certeza, mas tu
deves lembrar-te porque disseste que isso ia acontecer.


Mãe, eu quero ir-me embora – os meus sonhos estão
cheios de pedras e de terra; e, quando fecho os olhos,
só vejo uns olhos parados no meu rosto e nada mais
que a escuridão por cima. Ainda por cima, matei todos
os sonhos que tiveste para mim – tenho a casa vazia,
deitei-me com mais homens do que aqueles que amei
e o que amei de verdade nunca acordou comigo.


Mãe, eu quero ir-me embora – nenhum sorriso abre
caminho no meu rosto e os beijos azedam na minha boca.
Tu sabes que não gosto de deixar-te sozinha, mas desta vez
não chames pelo meu nome, não me peças que fique –
as lágrimas impedem-me de caminhar e eu tenho de ir-me
embora, tu sabes, a tinta com que escrevo é o sangue
de uma ferida que se foi encostando ao meu peito como
uma cama se afeiçoa a um corpo que vai vendo crescer.


Mãe, eu vou-me embora – esperei a vida inteira por quem
nunca me amou e perdi tudo, até o medo de morrer. A esta
hora as ruas estão desertas e as janelas convidam à viagem.
Para ficar, bastava-me uma voz que me chamasse, mas
essa voz, tu sabes, não é a tua – a última canção sobre
o meu corpo já foi há muito tempo e desde então os dias
foram sempre tão compridos, e o amor tão parco, e a solidão
tão grande, e as rosas que disseste um dia que chegariam
virão já amanhã, mas desta vez, tu sabes, não as verei murchar.

Maria Rosário Pedreira
in O Canto do Vento nos Ciprestes

Self Portrait
Kourtney Roy

Post dedicado a quem tão bem conhece
as minhas cores favoritas.

Hoje li esta Página da mais conceituada
editora de DVD's do Globo Terrestre.

Pena é que os outros editem o que nós,
por vezes, nem ao cinema vamos ver.
Parabéns Pedro pela tua obra.

Criterion (clicar aqui)

Coisas que já fiz na cidade do Porto:

Já vi nascer o dia no jardim do Morro do qual fiz um filme. Oiço música todos os dias num rádio a válvulas. Já comi Sopa de Peixe no Mauritânia Real (Matosinhos). Já ouvi a Amália Rodrigues a olhar para o Douro. Já comprei sacos de Costinhas na Minhotinha. Já bebi um fino ao balcão do Piolho. Já andei de Vespa, tive furos e namorei pelas ruas estreitas da Foz Velha. Já comi Francesinhas no Bufete Fase. Já comi um croissant quente na Doce-Mar. Já vi o fim de tarde na Casa de Chá projectada pelo arquitecto Siza Vieira (Leça). Já pedi um café com história no Progresso. Já ouvi muito bom Jazz tocado pelos alunos da ESMAE. Já lanchei na Rota do Chá. Já conversei com o Malcriado de Matosinhos. Já pedalei desde Matosinhos até à Ribeira. Já bebi o melhor Irish Coffee desta cidade no Bonaparte. Já conversei sobre cinema na Queijaria Amaral. Já dancei até de manhã no Plano B. Já desci os caminhos do Romântico e lá acabei por tirar algumas das minhas mais belas fotografias. Já comprei livros fora do normal na Utopia. Já apitei com força no túnel da Ribeira. Já fiz um filme com os meus sobrinhos na casa da Animação. Já fui com alguém muito especial à Petrogal (Leça). Já comi gelados na Sincelo. Já mandei fazer um Vinil na Rua do Almada. Já comi chocolate quente à colher no Pinguim. Já tomei o pequeno-almoço na Tavi a olhar para o mar. Já comprei revistas raras na Tabacaria Belas Artes ao Sr. Pinto. Já cheguei ao céu no Vip Lounge. Já comprei flores no Bolhão. Já torci pelo Salgueiros na Sra. da Hora. Já viajei no eléctrico 1. Já passei 48 horas seguidas nos jardins de serralves. Já joguei minigolfe na Foz.

Por tudo isto e por tudo aquilo que ainda quero fazer, não troco a minha cidade por mais nenhuma deste Mundo.

Este é o meu Porto de abrigo e a cidade que continuo a AMAR.

Sempre que viajo, a primeira coisa que faço

ao chegar a qualquer cidade é

tomar um café

e dar uma vista de olhos na "Time Out"

dessa mesma cidade.

Ficava triste por não haver ainda a "Time Out"

desta cidade que digo ser minha.

Agora já existe,

mas fico na mesma triste,

o pior é que não entendo porquê...

Será por perder estas 101 coisas

para fazer no Porto

enquanto ando por aí a viajar?

Estranho!

Estranho mas depois entranho.

Parabéns Porto,

parabéns Time Out.

L'amour transforme les êtres,
l'amour fou les transforme follement:
il les pousse aux extrêmes de l'incandescence,
du sacrifice, de la jalousie, de la souffrance, de l'exil,
à leur point de rupture avec la fadeur de la vie ordinaire.
Thème littéraire inépuisable, l'amour fou suffirait
à justifier, en plus, l'existence du cinéma. Seule la
voyeuse et songeuse caméra pouvait montrer avec
autant d'évidence les mille et une métamorphoses
des corps et des comportements qu'il provoque,
montrer aussi l'ébahissement et souvent la cruauté
de la société envers ceux qui aiment trop.
Parce qu'il réveille en chacun un désir d'absolu,
le cinéma n'est donc pas étranger à votre envie
de déclarer aujourd'hui à qui vous devriez
ou ne devriez pas:
je t'aime à la folie !

L'amour fou au cinéma
de
Giusy Pisano